INACHEVÉ ;J’finis jamais les cahiers de dessin.Toujours une dizaine de pages qui restent avant d’en racheter un autre. J’sais pas pourquoi. Parfois j’me dis que je pourrais les arracher juste pour voir ce que ça fait d’achever un truc. Finir un projet. Mais, ce serait triché. Ce serait mentir. J'aime pas finir. J'me suis toujours dis qu'achever des trucs c'était comme arrêter d'avoir un but. Ça m'ennuie , d'me dire qu'on a besoin de ça pour se sentir heureux. On s’achève tous nous-même à aspirer à des biens matériels si bas. Achever des projets ,les uns après les autres. Vivre, bosser, tomber malade et puis mourir. Quel ennui.

EGAREMENT ;Je lève les yeux vers le plafond blanc, recrudescence d'acides. Spasme au bout des doigts, les yeux perdus dans la pénombre blanche. Ça explose en fleurs colorées , imprimées dans ma rétine. Comme des millions de feux d'artifices. La drogue monte doucement et moi , j'suis fasciné. Ça tambourine dans mes oreilles dans une sorte de musique transcendante, répétitive, envoûtante et ma tête tombe contre l'assise du canapé, sourire béat aux lèvres. Je me sens bien ici. Je me sens calme. Et ça danse dans mes yeux, ça danse dans mes pupilles, ça virevolte de couleurs sombres. Ça brille presque, les ombres sur le plafond. Et j'pourrais bien vivre ici pour toujours. On pourrait traverser les millénaires, juste moi et les ombres. Moi aussi, je pourrais devenir une ombre lumineuse, fugace, je pourrais disparaître dans les méandres du monde. Être l'hallucination d'un autre. Est-ce que c'est réel ? Est-ce que c'est important ? J'pourrais me transformé en une lumière aveuglante. Peut-être que c'est ça la mort. Des explosions de fleurs colorées comme des feux d'artifices dans les yeux de ceux qui consomment trop. Ceux qui essaient de s'enfuir du monde. Peut-être qu'on est que ça. Peut-être qu'on a toujours été que ça. Des ombres qui dansent sur un plafond couvert d’humidité.


TRICHERIE ;Coup de poing dans ma gueule , au milieu d'une foule de gens qui braille. Ça fait un bruit de craquement sur mon nez et il me regarde avec cet air chelou qu'on les gens quand ils sont aussi satisfaits qu'ils sont concentrés. Je me mouche entre mes doigts , une lampée de sang gluant s'écrase contre le béton ciré du sous-sol du bar que je fréquente parfois quand y'a plus de thune à se faire autre part. Il pense pouvoir me couché à la fin du premier round comme d'habitude mais , il se trompe. Je serre les poings contre mes bandage et me mets en garde identique , je ne souris pas , moi.  J'entends la voix du bookmaker au milieu de la foule qui hurle. « - Six contre un pour le grand maigrichon. Six contre un. » Il répète et j'inspire moi. Il s'approche de moi élance le poing en direct long et je lève ma garde , posture droite , je me déplace de côté pour tenter un swing , lui aussi lève sa garde et je grimace d'agacement , concentrer pourtant , j'approche un peu plus,  baisse ma garde pour l’appâté , et lorsqu'il essaie de m'attaquer je l'esquive d'un pas en arrière avant d'envoyer un direct long , le faisant reculé d'un pas. On se tourne autours.Et ni l'un ni l'autre n'arrivons à nous toucher.  Et alors que je baisse ma garde quand j’entraperçois dans  la foule une personne que je connais un peu trop bien . Une personne qu'il aurait mieux valu que je croise pas aujourd'hui. Je perds une demi-seconde de concentration. Ça suffit à ce putain d'irlandais pour m'en coller une bien senti sur les pommettes. Je me prends un premiers coup. Un second. Et puis j'attends. Je me laisse faire et quand sonne la fin du round je me recule en crachant. Il me fait un sourire de loin , Hassan. Connard d'irlandais de merde , j'lui fais un doigt d'honneur , le visage aussi impassible qu'à mon habitude. Il fend la foule pour me rejoindre , glisse sa main contre mon oreille, un sourire satisfait au visage. Sale gueule de merde , qu'il à celui-là. Sale gueule de connard de merde. « -Heh, gamin. Oublie pas. Tu te couches à la fin du deuxième round. » Qu'il me dit.  Et je hoche la tête. Las. J'ai les yeux fixés sur Hassan qui écoutes sont coach, attentivement. En vérité , il l'appelle coach mais c'est tout simplement son père. Putain de famille de consanguins qui passent leurs vies à se reproduire et à se battre. Et mal, en plus. Parce que si c'était de mon fait, il serait en K.O depuis le milieu du premiers round. Parce que ce connard sait pas tenir sa garde à droite.   Mais, c'est milles dollars à la clef.  Alors je dis rien et puis je tente de reniflé le sang qui dégouline de mon nez pour le recracher ensuite.
Pause terminée , je me remets en garde. Pas à gauche. Pas à droite. les yeux toujours coincé sur le type qui a réussi à attisé ma haine , sans que je sache trop comment.  Quand le round commence , je remarque qu’effectivement, y'a une faille dans sa garde sur la droite  oubliant par la même occasion de levé ma garde , et il en profite pour m'envoyer un overcut qui m'explose la tronche , j'inspire de rage et relève ma garde pour ne pas m'en prendre un second , réagissant au quart de tours quand je vois qu'il libère encore son côté droit. Je me lance dans deux direct court à pleine puissance et termine par un direct de la gauche , il tombe directement. Je recule pour le laisser se lever et l'homme dans la foule, le putain d'oncle d'Hassan , si tu veux tout savoir ,me fait un signe de la tête. Je baisse les poings et me laisse frapper. Je tombe. Je ne me relève pas. J'inspire fort pour accuser les coups  qui pleuvent dans ma tronche. Gentille vengeance de la part de la famille Hassan. Le maigrichon frappe pas trop fort mais, il frappe beaucoup.  J'suis déclarer K.O et c'est Ray qui m'aide à me relevé. Ray, c'est le bookmaker.